Flor de traje.

Soy una flor que susurra destellos amarillos,
bailo con doncellas de oro que cuelgan del Sol.
Tren soy yo, por rieles oxidados yo voy,
llenando el mundo de desesperanzas.

Mi traje hecho de cartón de París,
es a la medida y corte de moda tiene,
por las calles de Milán paseo con mi traje,
cuánto estilo, qué elegancia tengo yo, flor con traje de cartón francés.

Un pétalo descuidado cae de mi cabeza,
pobre pobre traje de cartón, intenté lavarlo con aceite y se rompió.
Lloré granos de arena, en un ataúd lo enterré
a mi traje de hecho de cartón de París.

Ahora sólo uso mi traje de hojas secas de nogal muerto,
balanceo mis penas en una lujosa balanza hecha de basura,
mientras ardo en rocas hechas de sueños rotos
que mienten y engañan, queman y arden con frío cortante.

Este poema no puede terminar,
¡aún debo hablar de mi sombrero hecho de basura de Londres!
¡aún no he narrado mi travesía en un barco de papel por el Amazonas!
¡Soy una flor desnuda que ha perdido su dignidad comprada en París!